English versionGeboren am 29. März 1945 in Cheltenham, wurde Roger Day eine der markantesten Stimmen der britischen Offshore-Ära.
Ein Tipp von Dave Cash brachte ihn zum Vorsprechen für den neuen Offshore-Sender Swinging Radio England. Roger gehörte zur ursprünglichen Mannschaft und war der einzige Moderator, der von der Eröffnung bis zur Schließung sechs Monate später durchgehend dabeiblieb.
Nach einer Phase bei Radio Luxembourg kehrte Roger im Januar 1970 als Programmdirektor und Senior-DJ zu Radio Northsea International zurück. In einer vielbeachteten Phase der Setationsgeschichte stellte er ein starkes Moderatorenteam zusammen, verließ RNI jedoch noch im selben Jahr nach Differenzen mit dem neuen amerikanischen Programmdirektor Larry Tremaine.
Es folgten Engagements in Clubs, beim United Biscuits Network sowie im Juni 1973 eine einmalige vorproduzierte Sendung für Radio Caroline. Seine Rückkehr zum Live-Radio erfolgte im April 1974 bei Piccadilly Radio in Manchester, gefolgt von vielen Jahren bei kommerziellen Stationen in ganz England.
Später gründete Roger den Internet-Sender UnCool Radio und organisierte 2004 die Feierlichkeiten zum 40-jährigen Bestehen von Radio Caroline. Heute lebt er in Spanien und ist derzeit bei Boom Radio zu hören. Seine Autobiografie Pirate of the Airwaves erschien im Juli 2023 und ist über Rogers Website erhältlich.
Beim Erkrather Radiotag in Hilden im Oktober 2017 sprach Martin van der Ven mit Roger über seine faszinierende Radiokarriere.
Martin: Wie bist du zum brandneuen Offshorestation Swinging Radio England gekommen? Wie kam das zustande? Und was haben deine Freundin und deine Eltern dazu gesagt?
Roger: Das verdanke ich meiner damaligen Freundin, einer jungen Frau aus Deal namens Ann Levington. Wir waren verlobt. Zum Glück für sie haben wir nie geheiratet – eine glückliche Fügung für sie. Ich war verrückt nach Popmusik. Du bist zu jung, um dich daran zu erinnern, aber Jack Jackson war bei Radio Luxembourg. Er hatte eine kleine Figur namens Jukebox Joe. In meiner Ausbildung zum Buchhalter – ich hasste den Job, war aber gut mit Zahlen – nannte man mich Jukebox Joe.
Meine Freundin schrieb an die Sendung Pop the Question bei Southern TV im Südosten. Muriel Young moderierte diese Sendung. Es gab auf jeder Seite einen Star und dazu zwei ganz normale Zuschauer, die Fragen beantworteten. Völlig überraschend bekam ich eine Einladung zum Vorsprechen. Ich beantwortete natürlich alle Fragen richtig. Die Aufzeichnung fand im Winter Garden in Margate statt – derselbe Ort, an dem auch die The Beatles aufgetreten waren. Unser Team gewann, mit Chris Andrews als Mannschaftskapitän. Das war’s, dachte ich. Die Sendung wurde im Fernsehen ausgestrahlt.
Am nächsten Tag rief mich ein Mann an, der früher Ingenieur in der Firma war, in der ich arbeitete – ich zahlte ihm jede Woche seinen Lohn aus. Er war inzwischen stellvertretender Manager im Dreamland Ballroom in Margate. „Ich habe dich im Fernsehen gesehen. Du hast doch mal gesagt, du wolltest DJ werden. Möchtest du mittwochs die Platten im Dreamland Ballroom auflegen?“ Das war ein berühmter Tanzsaal, in dem alle Stars auftraten. Natürlich sagte ich ja. Ein paar Abende pro Woche legte ich dort auf.
Zu meinem 21. Geburtstag schrieb meine Freundin erneut – diesmal an Dave Cash von Radio London. Er spielte eine Platte für mich: „DJ in Margate Roger Day, with a birthday, Happy Birthday mate.“ Am folgenden Samstag ging ich im Rahmen meiner Geburtstagsfeier zu einem Auftritt von Radio London im Marquee Club in der Wardour Street. In der Bar traf ich Dave Cash. „Hi Dave.“ Er erinnerte sich vermutlich nicht, aber er war ein netter Kerl. Ich fragte: „Gibt es eine Chance auf einen Job auf dem Schiff?“ Er sagte: „Du hast keine Erfahrung, oder?“ – „Nein.“ – „Da sind ein paar Jungs aus Amerika, die einen neuen Radiosender aufbauen. Die suchen Leute ohne Radioerfahrung.“ Das war ich.
Ich ging ins Hilton Hotel und traf Don Pierson und Ron O’Quinn. Sie ließen mich zwei Stunden lang reden. Als ich nach Hause kam, sagte mein Vater: „Ein Amerikaner hat angerufen – du hast den Job.“ Das war’s. Das Beste daran: Ich war der Erste, den sie interviewten. Roger Day war mein Berufsname. Der Zweite war Peter Dingley. Sein Künstlername war Peter Dean. „Wir haben schon einen Day. Du musst deinen Namen ändern.“ Johnnie Walker hörte dieses Jingle aus Amerika und wurde als Johnnie Walker engagiert. Jedes Mal, wenn ich ihn sehe, sage ich: „Wäre ich als Zweiter zur Tür hereingekommen, wärst du heute Peter Dean und ich Johnnie Walker.“ Wer weiß, ob das unsere Karrieren verändert hätte. Seltsam, wie das Schicksal spielt.
Sie stellten mich ein, weil ich keine Radioerfahrung hatte und einen niedlichen englischen Akzent. Ich habe ihnen nicht gesagt, dass es eine Million anderer mit denselben Qualifikationen gab. So bekam ich meinen ersten Job im Radio – zur richtigen Zeit am richtigen Ort. Ein bisschen Glück gehört dazu. Ohne Glück kommt man nicht weit.
Es gab englische DJs. Musstet ihr mit amerikanischem Akzent sprechen? Stimmt das?
Roger: Nicht mit amerikanischem Akzent. Man sagte uns nur, wir sollten so schnell sprechen wie sie. Ich klang wie Micky Maus auf Helium. Ich war nicht auf 45, sondern auf 78 Umdrehungen. Es machte Spaß, denn man durfte niemals in eine „dead air“-Phase sprechen. Alles musste über das Intro oder Outro der Platte laufen. Wenn du über die Musik gesprochen hast, kam Ron O’Quinn herein und machte dir die Hölle heiß – und das tat er wirklich.
Roger Day auf Swinging Radio England 14-10-1966:
Es war eine hervorragende Schule, von professionellen amerikanischen DJs zu lernen. Das Problem beim britischen Radio ist, dass man im Plural spricht. Das ist kein Radio. Du sprichst zu einer einzelnen Person. Man sagt nie: „Guten Abend, meine Damen und Herren, guten Abend allerseits.“ Merk dir das, Tony Blackburn – er macht das immer noch so. Man denkt also immer an einen einzelnen Hörer. Wahrscheinlich hatten wir auch nur einen… Das waren die Grundregeln. An diese Regeln halte ich mich bis heute. Wir waren nicht sehr erfolgreich, aber es war mein Fundament – und der Grund, warum ich heute noch hier bin.
Gab es eine strenge Playlist? Hattet ihr die Freiheit, eigene Platten auszuwählen?
Die Oldies lagen in unserer eigenen Auswahl – die „golden classics“. Es gab durchaus freie Wahl, aber das System war in drei Listen unterteilt: A, B und C. Die Singles hingen an Haken, die Mittellöcher waren ausgestanzt. Nachdem man eine Platte gespielt hatte, drehte man sie um und nahm die nächste aus derselben Liste – A, B oder C –, bis alle Titel durch waren. Dann wurden sie wieder zurückgedreht und der Zyklus begann von vorn. Diese Rotation, die heute vom Computer gesteuert wird, funktionierte hervorragend. Sie stellte sicher, dass ich nicht dieselbe Platte spielte wie der Moderator vor mir. Das unterscheidet sich stark vom heutigen Radio mit 300 Titeln in der Playlist.
Roger Day auf Swinging Radio England 17-10-1966:
Die Lebensbedingungen an Bord waren nicht besonders gut?
Sie waren schrecklich. Als wir an Bord kamen, waren die Kabinen noch gar nicht gebaut. Wir mussten auf dem Boden im Speisesaal schlafen. Alles war äußerst einfach. Kakerlaken liefen nachts über uns hinweg – das Schiff war nicht begast worden. Es war ziemlich unerquicklich. Später wurden die Kabinen fertiggestellt, aber in den Anfangstagen herrschten sehr primitive Bedingungen. Es war ganz anders, als ich es mir vorgestellt hatte. Allerdings war mir das egal, denn ich tat endlich das, was ich immer tun wollte. Später erfuhr ich, dass es wohl immer noch komfortabler war als auf den Seeforts – die waren offenbar deutlich unangenehmer als die Mi Amigo.
Es gab ja eine Schwesterstation?
Ja, Britain Radio. Dort habe ich einige Sendungen moderiert. Das war ein sogenannter „Sweet Music“-Sender, also eher Middle-of-the-Road. Man musste von „Radio England“ überleiten zu „Britain Radio playing Frank Sinatra – the sweet sound of Britain Radio“. Lange blieb ich dort nicht.
Roger Day auf Britain Radio June 1966:
Erinnerst du dich an Streiche an Bord?
Oh, jede Menge. Der beste betraf Phil Martin, unseren Nachrichtensprecher. Wir hatten ja sonst nichts zu tun, also spielten wir uns gegenseitig Streiche. Er moderierte die Frühsendung bei Britain Radio und war gerade erst ins Bett gegangen. Wir stellten alle Uhren auf dem Schiff auf fünf Uhr morgens – inklusive seines Weckers. Er hatte vielleicht eine Stunde geschlafen, da klingelte der Alarm. Wir saßen noch im Aufenthaltsraum und tranken Heineken. Er fragte: „Was macht ihr Kerle denn noch hier? Die Nächte sind aber kurz.“ Als er ins Studio kam und den Nacht-DJ sah – ich glaube, es war Johnnie Walker –, merkte er, dass man ihn hereingelegt hatte. Er hätte gar nicht aufstehen müssen. Oder der Klassiker: den Wasserschlauch durchs Studiofenster stecken. Wir waren im Grunde alberne kleine Jungen.
Du bist wirklich bis zum Ende von Swinging Radio England geblieben?
Ich war der Einzige. Brian Tylney war der andere Engländer, eigentlich Bingo-Ansager. Ich weiß nicht, was aus ihm wurde. Eine Zeitlang saß er im Gefängnis; ich schrieb ihm damals. Nach seiner Entlassung hat er sich nie gemeldet. Ich war es, der den Sender abschaltete. Johnnie war schon zu Radio Caroline gegangen – er hatte sich rasch einen neuen Job gesichert, der Schlingel. Ich blieb zurück, um den Sender zu schließen. Es war einer der traurigsten Tage meines Lebens. Ich dachte, das sei das Ende meiner Radiokarriere – gerade erst begonnen und schon vorbei.
Man hatte euch nicht informiert, dass es eine Umstellung geben würde?
Nein, wir lasen es in der Zeitung: „Radio England wird niederländisch.“ Ich spreche kein Niederländisch – also war klar, dass das nichts für mich war. Ein paar Schimpfwörter lernt man zuerst, aber das reicht nicht. Johnnie sah es und verschwand mit dem Tender. Ich wollte das nicht. Ich blieb bis zum Schluss. So erfuhren wir es – auf ziemlich üble Weise.
Es gab noch das englischsprachige Radio 355. Hast du dafür Sendungen gemacht?
Nein. Britain Radio wurde später zu Radio 355.
Erinnerst du dich an Besatzungsmitglieder? Waren sie Niederländer?
Zunächst war die Crew kubanisch, darunter ein afroamerikanischer Seemann. Später wurden es Niederländer. An die meisten erinnere ich mich nicht mehr. Dieser eine Mann sah exakt so aus wie der Darsteller im ersten James-Bond-Film Dr. No – die Szene im Sumpf, als der „Drache“ Feuer speit und dem Mann fast die Augen aus dem Kopf treten. Wir nahmen ihn an Deck und sagten: „Willst du schwarze Magie sehen, mein Freund?“ Wir hielten eine Neonröhre in die Luft – bei so viel Hochfrequenzstrahlung leuchtete sie von selbst. Danach tat er alles, was wir wollten. Wir nannten ihn den Magier.
Gab es genug Essen und Trinken an Bord?
An Essen mangelte es nie. Allerdings war es nicht so gut wie auf Radio Caroline. Dort kochte eine niederländische Crew, ein hervorragender Koch brachte uns sogar die indonesische Küche nahe. Auf unserem Schiff war alles sehr schlicht. Deshalb esse ich bis heute keine Frikadellen mehr – man kannte dort fünfzig Arten, Frikadellen zuzubereiten. Seitdem habe ich keine mehr angerührt.
Jede Woche bekamen wir Bierkisten, 200 Zigaretten – ich rauchte nicht und tauschte sie gegen Bier –, dazu Kisten mit Coca-Cola. Man kümmerte sich um uns. Die Bezahlung war gut: 30 Pfund pro Woche, dazu etwa 90 Pfund Spesen. Für einen jungen, unverheirateten Mann ohne Hypothek im Jahr 1966 war das viel Geld. Ich habe mein Bestes getan, es auszugeben. Hätte ich doch damals einen E-Type Jaguar gekauft – aber ich war zu töricht.
Im Juli 1967, kurz vor Inkrafttreten des Marine Offences Act, wechseltest du zu Caroline South auf der Mi Amigo. Gab es Unterschiede zwischen den Schiffen?
Das war eine andere Liga – wie der Unterschied zwischen einer Amateurmannschaft und einem Premier-League-Club. Zwischendurch hatte ich viele Clubauftritte; ich war einer der Ersten, der Jimi Hendrix auf der Bühne ankündigte. Ich hatte eine gute Auftrittsserie. Terry Bates, der Mann hinter dem „Cash Casino“ – eine legendäre Aktion, die Radio Caroline finanziell rettete und die Hörerschaft enorm steigerte – rief eines Tages bei mir zu Hause an. Mein Vater sagte: „Ein gewisser Terry Bates hat angerufen.“ Ich rief zurück. „Wie würdest du es finden, bei Caroline zu arbeiten?“ – „Das ist, als würde man zu Manchester United wechseln. Natürlich will ich!“ – „Du weißt, dass die Regierung uns illegal machen will. Hast du Angst vor hohen Geldstrafen oder Gefängnis?“ – „Nein. Es ist ein dummes Gesetz. Ich werde dagegen kämpfen.“ – „Komm morgen vorbei.“
Am nächsten Tag fragte man mich nochmals, ob ich sicher sei. „Ja.“ – „Wann kannst du anfangen?“ – „Sofort.“ – „Treff uns morgen in Felixstowe.“ So begann das Abenteuer. Ich war noch nie zuvor auf dem Schiff gewesen. Und plötzlich fuhr ich hinaus zu dem Sender, den ich seit März 1964 gehört hatte. Ich wollte immer dort arbeiten. Ich konnte mein Glück kaum fassen. Das klingt vielleicht pathetisch, aber als ich das Schiff betrat, hatte ich das Gefühl: Hier gehörst du hin. Es fühlte sich wie Heimkommen an.
Radio London war ein fantastischer Sender – hochprofessionell und wirtschaftlich erfolgreich –, aber er wirkte kühl. Caroline dagegen hatte Herz und Seele. Ronan O’Rahilly tat es aus Freude am Wagnis, weil ihm niemand vorschreiben sollte, was möglich ist. Er war ein Kämpfer. Nichts konnte ihn aufhalten. Ich würde heute noch alles für ihn tun. Er war ein charmanter Draufgänger, den alle mochten – ich eingeschlossen. Durch ihn bekam der Sender diesen Geist und diese Wärme. Die Hörer spürten das.
Als der erste Postsack eintraf, wurde mir der Unterschied klar: Säcke voller Briefe, unvorstellbare Zuneigung der Hörer. Jedes Mal, wenn ich das Studio betrat, fühlte ich diese Verbindung. Es klingt vielleicht übertrieben, aber man spürte das Band zu den Hörern – förmlich physisch. Es war magisch, eine besondere Aura. Ronan sagte immer: „It’s the vibe.“ Ich nannte es „good vibrations“. Es war die glücklichste Zeit meines Radiodaseins. Hätte man uns am 3. März nicht abgeschleppt, wäre ich wahrscheinlich heute noch dort.
Roger Day bei Caroline South im August 1967:
Hat sich die Atmosphäre kurz vor dem Inkrafttreten des Marine Offences Act (MOA) verändert? Gab es Diskussionen zwischen denen, die bleiben wollten, und denen, die gehen wollten?
Ja, ganz eindeutig. Ich persönlich konnte nicht verstehen, warum man gehen wollte. Natürlich gab es die Angst vor Gefängnis. Ich erinnere mich an meine letzte Überfahrt. Mein Vater sagte: „Du siehst besorgt aus.“ Wir wussten nicht, was die Regierung unternehmen würde. Sie hätten nach dem 14. August theoretisch ein Kanonenboot schicken können – niemand wusste es genau. Mein Vater sagte: „Wenn du es nicht tust, wirst du es dein Leben lang bereuen.“ Das war ein großartiger Rat. Mein Vater war Waliser; er wollte eigentlich, dass sein Sohn Arzt wird – das wünschen sich viele walisische Väter. Aber er sagte auch: „Wenn du es nicht versuchst, kannst du immer zu deinem alten Beruf zurückkehren.“ Das war klug. Ich hoffe, ich habe das an meine Kinder weitergegeben.
Ich konnte nicht verstehen, warum einige gingen – besonders die Amerikaner. Sie hätten ja nicht ins Gefängnis gemusst. Im Grunde ließen sie uns im Stich. Viele sagten, sie kämen zurück, taten es aber nicht. Wir waren zeitweise stark unterbesetzt. Am 14. August musste ich kurz von Bord – mein Pass lief ab. Ich hatte nichts dagegen, „illegal“ weiterzusenden, aber ohne gültigen Pass erschien mir das unsinnig. Die Behörden verzögerten die Ausstellung, weil sie wussten, wer ich war und was ich tat. Also ging ich persönlich zum Passamt und verlangte meinen Pass. Danach nahm ich das nächste Boot aus Holland – nicht mehr die einstündige Fahrt von England aus.
Es gab Berichte, dass ihr kanadische Pässe beantragen solltet. Stimmt das?
Solche Pläne gab es tatsächlich. Auch die Isle of Man wollte uns angeblich eine Lizenz geben, ebenso die Kanalinseln. Die britische Regierung setzte sie unter Druck – was man bis heute bestreitet, aber es geschah. Es gab zahlreiche Drohungen; im Vergleich dazu wirkte selbst Brexit wie ein Spaziergang.
Kamen die Tenderboote bis zum MOA immer aus den Niederlanden oder auch aus Großbritannien?
Vor dem 14. August fuhren wir tagsüber von Felixstowe hinaus. Danach änderte sich alles: Nur noch zweimal pro Woche – montags von IJmuiden und mittwochs von Vlissingen, was etwas näher war. Die Fahrt von Felixstowe dauerte eine Stunde; von IJmuiden 16 Stunden an einem guten Tag, von Vlissingen oder Scheveningen etwa 12. Bei starkem Wetter war es hart. In einer Sturmstärke 9 legte man normalerweise nicht ab, aber einmal überraschte uns ein Orkan. Die Wettervorhersage war falsch. Wir brauchten 25 Stunden bis zum Schiff. Ich schlafe durch alles – man musste mich wecken: „Wir sind da. Wir wissen nicht, ob wir dich an Bord bringen können.“ Ich sagte: „Ich fahre nicht zurück. Werft mich notfalls rüber.“ Am Ende schafften wir es.
Wir fühlten uns zwar abgeschnitten, aber das schweißte uns zusammen. Nach dem 14. August war der Zusammenhalt noch stärker. Besonders die niederländische Crew hielt zu uns. Mit einigen von ihnen bin ich bis heute befreundet – etwa mit „Harry the Mouse“. Oder mit Lee Groen, den ich als „den ungehobelten Kerl“ titulierte und der mich morgens im Studio aufheiterte. Es waren großartige Zeiten.
Wurdet ihr nach dem MOA noch bezahlt?
Ja. Viele sind überrascht, aber ich war einer der wenigen, die von Ronan O’Rahilly stets korrekt bezahlt wurden. Die Gage war etwas niedriger als bei Swinging Radio England – bei Radio Caroline waren es 25 Pfund pro Woche –, aber für die Zeit immer noch gut. Besonders in Holland. Für einen unverheirateten jungen Mann war das nahezu ideal.
Wo habt ihr in den Niederlanden gewohnt?
Wir mieteten gemeinsam ein Haus. Es war genau so exzessiv, wie man es sich in Rock-’n’-Roll-Geschichten vorstellt – ein wenig wie bei Keith Moon. Junge Männer, zwei Wochen auf See ohne Frauen, dann Amsterdam mit all seinen Clubs und den schönen Niederländerinnen – es war das Paradies. Wir feierten bis in die frühen Morgenstunden. Meistens gingen wir nicht allein nach Hause. Ja, ich habe tatsächlich einmal eine Badewanne aus dem Fenster geworfen. Hätte es damals einen Fernseher gegeben, wäre der wohl auch geflogen. Wir waren schlicht übermütige junge Kerle.
War das die Zeit mit dem „Admiral“ und seiner niederländischen Frau?
Der „Admiral“ machte da nicht mit. Er hatte eine feste Partnerin, die das nicht zugelassen hätte. Sie kochte für uns, kümmerte sich um vieles. Trotzdem gingen wir oft aus und tranken viel.
Seegang und die „Major Minor“-Platten – wurde man da seekrank?
Seekrank war ich nie, aber dieser Platten war ich überdrüssig. Ironischerweise hielten sie uns am Leben. Dass die Hörer trotz dieser Titel einschalteten, zeigte ihre Loyalität. Sie wussten, was auf dem Spiel stand. Johnnie warf einige davon über Bord. Sechs Wochen lang waren wir die einzige Popstation. Wir mussten das Publikum ausbauen. Ursprünglich sollte Johnnie Walker die Morgensendung übernehmen – er war der größere Name. Doch er verschlief dreimal in drei Tagen. Also kam die Anweisung: Walker in die Nacht, Day in den Morgen.
Wie ich zu meinem Spitznamen „Twiggy“ kam? Kurz nach meinem Einstieg bei Radio Caroline lief ich an einem sonnigen Tag nur in Badehose an Deck herum. Ein niederländisches Crewmitglied meinte: „Er ist so dünn wie Twiggy.“ Tom Edwards griff das on air auf: „Roger Day – wir nennen ihn Twiggy.“ Kurz darauf kamen bei einer Höreraktion ständig Fragen nach „Twiggy“. Da dachte ich: Das muss man nutzen. So wurde ich Roger „Twiggy“ Day.
Roger Day bei Caroline International (South) 14-11-1967:
Erzähl uns von deiner letzten Sendung auf Caroline South.
Am 3. März rechneten wir mit Wartungsarbeiten am Sender. Als ich aufstand, lag ein niederländischer Schlepper längsseits – nichts Ungewöhnliches. Die Firma Wijsmuller war bekannt für Bergungen, etwa bei der Havarie der Torrey Canyon. Wer ein Schiff ins Schlepptau nahm, hatte Anspruch auf Bergelohn – ein lukratives Geschäft.
Zunächst herrschte normales Geplänkel. Einige kannten wir. „Was macht ihr hier?“ – „Wir schleppen euch nach Japan.“ – „Ach, hört auf.“ Ich ging ins Studio. Kurz darauf kamen der niederländische Kapitän und der Schlepperkapitän herein: „Sie haben fünf Minuten.“ – „Warum?“ – „Wir bringen Sie nach Amsterdam zur Wartung.“ Ich fragte: „Darf ich das Mikrofon noch öffnen?“ Bis heute bereue ich, dass ich nichts gesagt habe. Man denkt in solchen Momenten nicht klar. Sie schlossen das Studio ab. Dann kappten sie die Ankerkette. Als ich das hörte, wusste ich: Wir kommen nicht zurück. Eine Ankerkette ist wertvoll – hätte man zurückkehren wollen, hätte man sie an einer Boje befestigt. Als sie durchschnitten wurde, war es vorbei. Wir weinten. Wir wussten, dass es das Ende war. Es war ein zutiefst trauriger Tag.
Zu guter Letzt noch ein Streich, den ich Johnnie Walker spielte – ein echter Klassiker: Er moderierte eine nächtliche Sendung für Verliebte – jene Stunden, in denen man im Auto saß und küsste. Er las Briefe junger Damen vor, sprach sanft, beinahe flüsternd, und löschte dazu das Studiolicht. Niemand von uns durfte das Studio betreten. Das reizte uns natürlich. Also überlegten wir: Was können wir ihm antun?
Wir stellten einen Staubsauger ins Studio, füllten ihn mit Talkumpuder und versteckten ihn so hinter dem Equipment nahe dem Mikrofon, dass er ihn nicht sehen konnte. Das Kabel führten wir hinaus in den Aufenthaltsraum. Wie immer schloss Johnnie Walker die Studiotür ab und begann seine Sendung. Wir warteten auf den richtigen Moment – dann steckten wir den Stecker ein.
Man hörte nur das „Wooo…“ des Staubsaugers, während eine Wolke aus Talkumpuder durch das Studio wirbelte. Schnell wurde eine Platte gestartet. Kurz darauf öffnete sich die Tür – und da stand Johnnie, von Kopf bis Fuß weiß eingestäubt wie eine Figur aus einer Slapstick-Komödie mit den Keystone Cops oder Laurel und Hardy, hustend und schimpfend. Die Worte, die er benutzte, kann ich hier nicht wiederholen. Es war einer der denkwürdigsten Momente an Bord. Verziehen hat er mir das nie – und ja, ich war natürlich beteiligt.
Klicken Sie auf die folgenden Fotos für eine Vergrößerung:
Nach Caroline bist du zu Radio Luxembourg gegangen. Eine schwierige Zeit für dich.
Ich habe es gehasst. Natürlich war ich zunächst froh über den Job – es gab nicht viele Möglichkeiten im Radio. Man engagierte mich und Tony Prince – er kam vom Nordschiff, ich von Caroline South –, um dem Image der Station neuen Schwung zu verleihen. Ich dachte: großartig. Der Sender war langweilig geworden – „Station of the Stars“, Jimmy Savile und all die bekannten Namen, die dort gearbeitet hatten. Ich hielt es für einen Karriereschritt nach oben.
Doch vor Ort merkte ich schnell, dass wir nicht einmal unsere eigene Technik bedienten. Alles war steif organisiert. Nachmittags musste man ins Studio kommen, um Papierkram zu erledigen. Abends setzte der Techniker die nächste Platte auf; wir saßen nur im großen Studio. Ich konnte das nicht ausstehen. Luxemburg als Stadt mochte ich – wunderschön –, aber die Arbeit bei Radio Luxembourg war nichts für mich.
Hörer schrieben mir: „Warum klingst du nicht mehr wie auf Radio Caroline?“ Ich konnte es kaum erklären. Dann ergab sich die Gelegenheit, die Beach Boys auf ihrer Europatournee zu begleiten. Ich bat um zwei Wochen Urlaub. Der Chef lehnte ab. Also sagte ich: „Dann gehe ich eben.“ Ich war der einzige DJ, der bei Radio Luxembourg selbst kündigte – alle anderen wurden entlassen.
Roger Day auf 208 Radio Luxembourg 03-10-1968:
Wie hast du Herrn Bollier und Herrn Meister kennengelernt?
Nach der Beach-Boys-Tour arbeitete ich wieder in Clubs. Es kursierten viele Gerüchte über neue Offshore-Projekte, ich war bei etlichen angesprochen worden – bestimmt zehn. 1969 hatte ich eigentlich genug davon. Dann sah ich im Radio Mirror eine Anzeige: „Englischsprachige DJs für internationalen Radiosender gesucht.“ Kein Wort von einem Schiff. Ich schickte ein Demoband.
Am nächsten Tag kam ein Anruf: „Wir wissen, wer Sie sind. Sie sind genau der Richtige. Kommen Sie morgen nach Holland.“ – „Warum Holland?“ – „Wir haben ein Schiff.“ – „Das habe ich schon einmal erlebt. Vergesst es.“ – „Nein, wir sind startbereit.“ Ich sagte: „Schickt mir das Flugticket, dann komme ich.“
In Scheveningen traf ich sie im Grand Hotel. Am nächsten Morgen am Kai: Dort lag die Mebo – größer als die Mi Amigo. Wir liefen aus, passierten das Schiff von Radio Veronica, dann die REM-Insel. Und plötzlich tauchte aus dem Nebel ein psychedelisch bemaltes Schiff mit riesiger Antenne auf. Ich sagte: „Ihr Verrückten habt es wirklich getan. Wann fange ich an?“ Ich informierte meine Club-Veranstalter in England, nahm einige Testsendungen auf – und das neue Abenteuer begann: Radio Northsea International.
Als 14-Jähriger hörte ich deine Eröffnungssendung mit Horst Reiner. Mit Verlaub: Ich fand seinen Stil ziemlich amateurhaft. Es gab drei deutsche Kollegen – Horst Reiner, Axel und Hannibal. Erinnerst du dich?
Ja, durchaus. Es waren nette Kerle, aber neu im Radiogeschäft. Sie hatten keine Offshore-Erfahrung und nicht die grundlegende Schulung. Das dauerte nicht lange. Man merkte rasch, wo der Markt lag – und das Programm wurde schnell stärker englisch ausgerichtet.
Roger Day bei RNI am 28-02-1970 (Offizieller Start zusammen mit Horst Reiner:
Roger Day bei RNI 01-03-1970 Top 40 Show:
Hast du die Entscheidung hinterfragt, das Schiff von der niederländischen Küste vor England zu verlegen?
Ich war strikt dagegen. Zum Zeitpunkt der Entscheidung war ich gerade nicht an Bord. Wir hatten Störungen durch Morsefunk – das hätte man mit einem Frequenzwechsel lösen können. Ich war zu Hause in Margate, als ich erfuhr, dass man das Schiff vor England verlegen wollte. Ich hielt das für eine ausgesprochen schlechte Idee. In Holland waren wir relativ sicher; dort herrschte eine entspannte Haltung gegenüber Offshore-Radio.
Das Schiff nach England zu verlegen, erschien mir wie eine Provokation gegenüber der britischen Regierung – eine Herausforderung: „Was wollt ihr tun?“ Die Antwort kam prompt: Man begann, uns zu stören. Wären wir vor der niederländischen Küste geblieben, wäre vieles besser gelaufen. Es war eine falsche Entscheidung – und besonders ärgerlich war, dass man mich als Programme Controller nicht konsultierte. Einige Moderatoren an Bord hatten die Verlegung befürwortet, weil sie dort ankern wollten, wo zuvor Radio Caroline gelegen hatte. Ich hielt das nie für klug. Und leider behielt ich recht.
Du wolltest beim Namen RNI bleiben?
Wir haben das geändert, weil die Regierung uns gestört hat. Ronan hatte Bollier und Meister getroffen und gesagt: Caroline bedeutet den jungen Leuten immer noch etwas. In dieser Wahl durften erstmals auch 18-Jährige wählen. Erinnere dich daran, was Wilson 1967 mit den Offshore-Stationen gemacht hat. Das geschah, weil wir mit Caroline International angefangen hatten. Ich war damit einverstanden. Ich fand, es war eine gute Idee. Caroline ist der größte Radioname der Welt. Deshalb haben wir den Namen geändert. Es hat tatsächlich etwas bewirkt, denn die Konservativen gewannen die Wahl. Wir gingen auf Sendung und sagten: Wenn ihr kommerzielles Radio wollt, wählt konservativ. DJs sollten sich eigentlich nicht in die Politik einmischen, aber wir wurden dazu gezwungen. Wir mussten es tun, weil sie uns störten. Es ging ums Überleben. Die Labour-Partei würde nichts unternehmen. Also mussten wir sagen: Wählt konservativ. Deshalb werde ich auch niemals einen MBE bekommen.
Was war denn die Politik der Konservativen? Haben sie gesagt, sie würden die Piraten in Ruhe lassen?
Sie haben nicht gesagt, dass sie das Stören einstellen würden. Wir haben das einfach angenommen. Getan haben sie es nicht. Aber sie haben gesagt, dass sie kommerzielles Radio einführen würden. Und fairerweise muss man sagen: Zum ersten Mal überhaupt hat eine politische Partei ihr Versprechen gehalten. Als es dann startete, war es ziemlich unerquicklich, wegen all der Beschränkungen. Ich erinnere mich noch an den ersten Tag von Capital Radio – ich dachte nur: „Oh mein Gott.“
1970 war die großartigste Zeit von RNI. Warum wurde es kein kommerzieller Erfolg?
Ich weiß es nicht. Das Stören hat sicher nicht geholfen. Es hätte internationale Werbung geben müssen. Aber sie hatten kein Verkaufsteam. Mir wurde nie ein kaufmännischer Leiter vorgestellt. Leute kamen einfach an Bord, ohne dass sie angefordert worden waren. Es war schade, denn die Leute hörten uns trotz der Störungen – so wie du. Es hat mich wütend gemacht. Wie konnten sie es wagen, einen Sender zu stören? Sogar Lord Haw-Haw, der Nazi-Propaganda aus Luxemburg sendete, wurde nicht gestört. Warum wurden wir gestört? Man sagt, Meister und Bollier seien in die Stasi verwickelt gewesen, es habe sich um ein Spionageschiff gehandelt. Alles Unsinn. Es gab keinen Raum auf dem Schiff, den ich nicht betreten habe. Da lief nichts Unrechtes. Es war einfach ein Popsender. Keine Propaganda. Aber es wurden viele Lügen verbreitet.
Roger Day bei RNI 11-06-1970 0731-0800:
Während der Störphase bekam RNI mit Larry Tremaine aus den USA einen neuen Programmdirektor. Wie bist du mit ihm zurechtgekommen?
Nun, stell dir das vor: Ich war Programme Controller, er war Programme Director. Im Grunde derselbe Job. Als ich davon hörte, dachte ich nur: Oh Gott. Er war gut im großen Gerede. Ich wusste, dass er mich nicht mochte. Er sah mich als Bedrohung. Ich ging in Urlaub. Er fand, mein Stil sei nicht „slick“ genug. Ich solle klingen wie die Amerikaner. Also kam ich aus dem Urlaub zurück. Das ist klassisch: Ich rief ihn an und fragte: „Wann gehe ich wieder an Bord? Wann fährt das Tenderboot?“ Er sagte: „Für dich fährt das Tenderboot nie wieder.“
Das war das Ende meiner Zeit bei Radio Nordsee. Ich habe ihn lange gehasst. Später traf ich ihn in L.A. wieder. Er gab zu, dass er Fehler gemacht hatte. Wir haben uns nicht umarmt, aber wir haben Frieden geschlossen.
RNI kam 1971 zurück. Du hast nie versucht, wieder einzusteigen?
Doch, habe ich. Aber sie wollten nichts mehr von mir wissen. Das Tuch war zerschnitten. Ich weiß nicht, was gesagt wurde, aber ich wäre gern zurückgegangen.
1973 hörten wir plötzlich eine einzelne Sendung von Roger „Twiggy“ Day zurück auf Caroline auf 389.
Das sollte länger laufen, aber kurz darauf bekam ich den Job bei Piccadilly in Manchester. Ich war begeistert, wie ich dort klang. Caroline war immer etwas Besonderes.
Roger Day auf Caroline 389 25-06-1073 0730-0900:
Du hattest eine beeindruckende Karriere bei zahlreichen kommerziellen Sendern: Piccadilly, BRMB, Invicta, Leicester, Super Gold, Amber, County Sound, Pirate FM, Jazz FM, Fusion und Saga. Welcher Sender war für dich am erfolgreichsten?
Invicta Radio in Kent war der erfolgreichste. Große Reichweite, viele Hörer. Piccadilly in Manchester vielleicht gleichauf. Ich habe Piccadilly geliebt. Geleitet von Phil Birch von Radio London. Wir waren wie ein Piratensender an Land. Die IBA hatte strenge Regeln. Wir in Manchester haben sie einfach ignoriert. Spielten Platten, die wir nicht hätten spielen dürfen. Es hat Spaß gemacht. Ich habe es geliebt, in Manchester zu leben. Invicta – ich habe immer davon geträumt, in meiner Heimatregion einen Sender zu leiten. Es war großartig. Das waren die Höhepunkte. Aber ich habe eigentlich jeden Sender genossen. Gute Zeiten. Pirate BBC Essex – das war auch Spaß.
Warum hat es so lange gedauert, bis du bei der BBC gelandet bist? Viele Kollegen gingen 1967 zu Radio 1.
Ich habe mich nie bei der BBC beworben. Für mich waren sie der Feind. Sie haben mit der Regierung zusammengearbeitet, um Caroline zu stoppen. Das war politisch. Sie wollten Radio 1 nicht betreiben. Sie wollten keine Popmusik. Für mich waren sie der Gegner. Also habe ich mich nie beworben. Im Grunde gingen mir irgendwann die Sender aus. Ich musste meinen Stolz herunterschlucken. Ein Mann von Radio Kent sprach mich an und fragte, ob ich die Abendsendung machen wolle. Ich könne spielen, was ich wolle. Ich machte dasselbe wie immer. Ich habe jede Minute genossen. Schade, dass meine Eltern das nicht mehr erlebt haben. Sie hätten es geliebt, ihren Jungen nach all den Jahren als „bösen Buben“ bei der BBC zu hören.
Im Moment [Oktober 2017] hast du dort eine wöchentliche Sendung.
Die Abendsendung wurde eingestellt, weil man zur Kosteneinsparung ein nationales Programm einführte. Ich mache nur noch Samstagabend, eine 60er- und 70er-Retro-Chatshow. Es gefällt mir nicht mehr so gut wie früher, weil es keine freie Musikauswahl gibt. Ich bin ein DJ mit freier Auswahl. So sollte es sein. Ich mag keine Playlists. Ich will ins Studio gehen und spielen, was ich möchte. Deshalb ist Radio heute so langweilig. Es gibt Playlists, und die Moderatoren haben kein Mitspracherecht.
Was hältst du von der aktuellen Internet-Version von Radio Caroline?
Wenn sie das auf Mittelwelle ausstrahlen, wird es kläglich scheitern. Es ist nicht gut genug für AM. Im Internet hören die Leute alles Mögliche, weil sie dort das bekommen, was ihnen das normale Radio nicht bietet. Das normale Radio auf DAB/AM/FM in England ist unerquicklich. Langweilig, keine Persönlichkeit. Immer dieselben Songs. In dem Lokal, in das ich regelmäßig zu Mittag esse, liefen jeden Tag dieselben Platten in derselben Reihenfolge. Unglaublich öde.
So wie jede Stunde die Albumversion spielen?
Sie müssen etwas kommerzieller werden. Es braucht eine ausgewogene Balance. Dass sie all die Jahre durchgehalten haben, ist gut. Aber im Radio hat man nur eine Chance. Viele Leute wissen gar nicht, dass Caroline noch existiert. Sie werden auf AM einschalten, um einmal reinzuhören. Wenn es ihnen nicht gefällt, geben sie ihm keine zweite Chance. Dann kommen sie nicht zurück. Das ist traurig – gerade weil es auf AM ist. All die Jahre haben wir dafür gekämpft. Aber da stimmt mir kaum jemand zu.
2017 wirst du weiterhin „würdevoll erbärmlich alt“. Du hast deine eigene Internetradiostation „Uncool Radio“. Erzähl uns mehr darüber.
Als die BBC die Abendsendung einstellte, sagte ich on air: „Vielleicht ist das hier das Ende der Sendung, aber hört im Internet weiter.“ Ich hatte keine Ahnung, wie das funktionieren sollte. Ein Freund von mir, Terry Purvis, sagte: „Ich mache das.“ Er hat es eingerichtet. Ich schicke ihm jeden Tag eine Datei, und er stellt sie online. Ich dachte, das hält vielleicht ein paar Wochen, aber die Leute haben großartig reagiert. Viel Geld steckt nicht drin. Man muss nichts bezahlen, um zuzuhören. Ich bin dankbar für die, die es trotzdem tun. Manche schicken mir einen Fünfer im Monat. Das hält mich am Laufen. Ich nehme alles in meinem Studio zu Hause auf. Es macht Spaß. Im Grunde ist es derselbe alte Kram, aber die Leute scheinen ihn zu mögen.
Apropos Geld: Ich habe oft gedacht — wenn wir bei Radio Caroline gewusst hätten, dass wir in Schwierigkeiten sind, hätten wir on air sagen können: „Euer Lieblingssender steckt in Problemen. Jeder Hörer schickt ein Pfund.“ Wir hatten Millionen Hörer. Das hätte den Sender retten können. Das hätten wir tun sollen.
Ich werde jetzt diese Network-Show machen. Brian Matthews hatte samstagmorgens „Sounds of the 60s“ gemacht. Sie wollten die Sendung ohnehin einstellen; er ist dann auch gestorben. Es war eine großartige Show. Man verlegte sie auf sechs Uhr mit Tony. Gut, aber zu früh. Ich habe da eine Lücke gesehen. Jetzt mache ich eine Network-Show — 30 Stationen im Vereinigten Königreich, 10 in ganz Europa. Ich versuche, einen Sponsor zu finden. Ich mache es aber so oder so. Das Internet war mein Retter. Das Internet ist das neue Piratenradio, davon bin ich überzeugt. Die Leute hören es online.
Nun zu den 1980ern, als Caroline zurückkam und Laser startete. Da war die BBC nicht mehr der Feind. Lokales kommerzielles Radio war eher die Konkurrenz, weil es gutes Top-40-Radio gab.
Als Laser und Caroline zurückkamen, konnte ich es kaum glauben. Ich hatte Gerüchte gehört — wie damals bei RNI. Die verrückten Kerle haben es tatsächlich wieder getan. Ich war froh, es zu hören. Ein Teil von mir wollte unbedingt draußen auf See sein. Meine Frau fragte natürlich: „Und wer zahlt die Hypothek?“ Ich war gerade dabei, Invicta Radio aufzubauen. Niemand hörte uns — alle hörten die Schiffe.
Ich glaube, das habe ich noch nie jemandem erzählt — ich wollte es mir für das Buch aufsparen, das ich irgendwann schreiben muss. Weil ich Programme Controller bei Invicta war, wurde ich zur IBA bzw. zur Radio Authority eingeladen. Das war ungewöhnlich. Alle Geschäftsführer der südostenglischen Radiostationen waren im Raum — und ich. Ich fragte mich: Warum bin ich hier?
Dann sah ich die Tagesordnung: Laser Radio, Caroline und Verschiedenes. Deshalb also. Sie litten alle darunter. Laser war nichts Neues — Radio England hatte 1966 Ähnliches gemacht. Sie sagten: „Roger, Sie sind eingeladen, weil Sie früher bei Offshore-Stationen waren. Wir wollen wissen, was wir gegen Caroline und Laser tun können. Können wir die Versorgung unterbinden?“
Ich sagte: „Das könnten Sie. Aber der beste Weg, sie zu schlagen, ist, so gut zu sein wie sie — besser als sie. Sie haben nicht die Needle-Time-Beschränkungen, die wir haben. Nicht all die braven Inhalte, Mothers’ Union-Treffen und so weiter. Ihr müsst sie auf die einzige Art bekämpfen, die sie verstehen — indem ihr besser seid.“
Kurz darauf hob die Musicians’ Union das Needle-Time-Verbot auf. Eine Zeitlang klang das lokale kommerzielle Radio richtig gut. Ich sage das fast beschämt, weil ich diese Sender mochte. Lasst sie doch einfach machen. Sie existieren nur, weil wir nicht liefern, was die Hörer wollen. Niemand wird gezwungen, einen bestimmten Sender zu hören. Deshalb war ich entsetzt, dass man mich um Rat fragte.
Ich erinnere mich, wie ich zu Beginn von Laser mit dem Leiter der IBA sprach — Peter Baldwin, ein ehemaliger Militär, der damals das Radio leitete. „Was halten Sie von Laser?“ — „Verdammt fantastisch. Genau das sollten wir machen.“ Das war noch vor dem offiziellen Treffen. Er lehnte sich zurück, schlug auf das Radio — und hatte Laser eingeschaltet. Eine Zeit lang verbesserten sie sich. Leider ist es inzwischen zu dem Monster geworden, das es heute ist. Die 80er — großartige Zeiten. Die Wiedergeburt des Offshore-Radios. Fantastisch. Ich habe es geliebt. Ich wollte Teil davon sein.
Pirate BBC Essex wurde zuvor erwähnt. Kannst du dazu noch etwas sagen?
Es ist erstaunlich, dass all die Jubiläen der Offshore-Stationen — 50 Jahre seit 1964, 50 Jahre MOA — vom kommerziellen Radio in England ignoriert wurden. Dabei gäbe es ohne das kein kommerzielles Radio. Also Schande über sie. Und wer hat die besten Würdigungen gemacht? Ausgerechnet der alte Feind — die BBC. Sie haben die besten Tribute gesendet.
Pirate BBC Essex — ich habe jede Minute geliebt. Vom Schiff zu senden hat etwas Magisches. Es macht mehr Spaß. Vielleicht ist es dieses Zwei-Finger-Zeigen gegenüber den Behörden — ich weiß es nicht. Es weckt den Rebellen in dir. An Land kann man das nicht reproduzieren. Es ist einfach aufregender.
In 50 Jahren wird niemand sagen, dass Heart ein großartiger Sender war. Aber 50 Jahre später spricht man noch über Caroline — dieses kleine, verrückte Schiff hat alles ins Rollen gebracht. Noch heute kommen Leute auf mich zu und fragen: „Wirst du das nicht irgendwann leid?“ Nein. Es war ein besonderer Teil meines Lebens. Ich hasse es, wenn jemand das schlechtredet. Das ist, als würde man auf seine Eltern schimpfen. Es ist etwas Besonderes und wird es bleiben bis zu meinem Tod. Ich werde immer dankbar sein. Es war ein wahr gewordener Traum. Und für mich ist es das immer noch. Ich lebe ihn noch. Dank der BBC. Nie hätte ich gedacht, dass ich das einmal sagen würde.
Letzte Frage: Warum verehrst du die Beach Boys so sehr?
Es war Ready Steady Go!, die berühmte englische Musiksendung. Ich kannte ihre Musik schon vorher. Cathy McGowan sagte: „Aus Amerika kommen die Beach Boys.“ Alle anderen traten bei Ready Steady Go mit Playback auf — die Beach Boys spielten live. Das hat mich beeindruckt. Da begann meine Liebe zu ihnen. Sie spielten „California Girls“. Seitdem sind sie meine Lieblingsband. Ich mag viele andere Gruppen und Künstler — aber es sind immer die Beach Boys. Brian Wilson mit seiner heutigen Band — sie sind besser als die Beach Boys selbst. Es ist großartig zu sehen, dass er immer noch weitermacht.
Interview von Martin van der Ven, transkribiert von David Burton für Offshore Echo’s Magazine.